Las flores son las únicas que me entienden
por ellas pintaré hasta el final
muriendo insistíre en hablar de la vida
aunque deba llevar a tierra esta tristeza
o recorrer a pata el firmamento
¿Podré pintar los colores?
¿Y el lienzo reflejar el canto de un pájaro?
¿Puede un pincel llorar un amanecer?
¿Y un otoño meterse en un cuadro?
¿Un rayo sucumbir el atril?
¿Puede una obra interpelar los sentidos?
¿Pueden los girasoles vivir para siempre?
¿Y los álamos mecerse sin temer el paso del tiempo?
¿Correr por un campo hasta caer rendido en un paño?
Fugaz como las estrellas que pinto
Elucumbrar hasta que la idea me tome a mí,
pude aferrarme a la naturaleza, y pintarla
Supe darle a sus pinturas todo el sentido que no pude a mi vida.
Pude encontrar la esencia a la naturaleza cosa que tampoco pude conmigo
No estoy loco,
no busquen culpables,
yo me voy con los cuervos a esperar a Theo.
Franco
Comentarios
Publicar un comentario